?

Log in

No account? Create an account

Категория: искусство

penn

Когда я умер, не было никого, кто бы это опроверг

Вот что меня больше всего бесит в соцсетях — это погребальные культы.
Слушайте, мне скоро будут сниться портреты Бредбери.
Каждый считает своим непреложным долгом сообщить, как его чуть ли не с самого перинатального периода пёрло по усопшему.
Чего вы доебались до 90-летнего старика? При всём моём к нему уважении, он что вечным должен был стать? Что за массовый психоз?
Алё, вы когда Бредбери читали вообще, давно ли? Только что, надо понимать.
Мультик этот... Он отличный. Но какое минное поле пролегало между вами и ним до этой недели? День Победы, блять.
Дело не в том, что мне похуй на фантастику. Я при этом читал и Бредбери, и Уэллса, и Стругацких, и Беляева и чёрта ещё хуй знает с чем.
Но я, блин, уже начинаю бояться живых.
Одних — за то, что помрут и получат вслед эту агонию от оставшихся.
Других — собственно за любовь поагонизировать.

Когда я умер
Когда я умер
Копейки посыпались
Глазки забегали
А руки все грезились в разные стороны
Где доказательства?
Где одуванчики?
Трухлявое горло расперло
Щекотливое равнозначие
А потом завернули закутали
Прибили колеса заместо рук ног
Катали меня на веревочке
Возили меня на ярмарку
Когда я умер
Когда я умер
Весь мир ебанулся
Весь мир ебанулся